|
|
|
|
|
|
 |
|
|
© Haukur Snorrason/photos.is
|
|
|
Þú spyrð mig um haustið. Það kemur og eignar sér engin
sem ilma nú vel eftir sláttinn með sílgrænar lanir.
Það kemur og reikar á nóttunni niður við á
og þar sem hún rennur glaðvær hjá bökkum og blá
bindur það hörpu tunglsins þvert yfir vatnið
og kallar á vindinn, lætur hann leika á strenginn
löng og dapurleg rökkurstef og hlustar
fram undir morgun.
En þú verður farin þá.
|
|